jueves

La fille des fauves

"Elle est debout sur mes paupières"

Foto: Helmut Newton




Soy la chica a la que puedes follarte.
Soy la chica a la que no puedes
follarte o pudiste follarte y ya no.
Soy la chica a la que te estás
follando ahora. Si
te fijas, todo termina siempre
reduciéndose a eso.
Pero
a veces
se te antoja encender algo de
incienso en la cocina
y envuelto en las trazas de humo recuerdas
algo, una imagen
donde tus manos se pierden y te brotas de los labios.
Y ese recuerdo, esa sola imagen
basta
para que vuelva a ser la chica a la que
puedes, pudiste, no pudiste o ya te follas,
a la que te sigues follando como
antes pero
quizá
no es esta vez exactamente
lo mismo.

Clara Marañón


*Clara y yo recitamos el miércoles pasado en el Szenas de Lavapiés, éste fue su poema. Hubo quien se atragantó con el primer verso. Nos devoró con su voz.

21 comentarios:

  1. PD: ¡Lo del café es cierto! ¿Tienes mi e-mail? A ver si podemos compaginar horarios, me encantaría tener una charlita contigo :))).

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  2. quisiera follarte así
    kisses
    http://www.orgasmatrix.com/blog/noticias/naomi-russell-gangbang/

    F.F

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  3. TRÁNSIT0: una falsa pesadilla que acaba, un completo y saneado sueño que reempieza.

    www.transitotransitotransito.com

    TRÁNSIT0 fue "Una temporada en el Infierno de la Ultra Derecha", de Rimbaud.

    TRÁNSIT0 es con estas palabras el verdadero fruto de la tensión de un ambicioso y humilde proyecto, el resultado de una crítica teórica y práctica real y profunda del fascismo y los dogmas totalitaristas, su total humillación a través del disfraz, europeo y americano, evocada a tiempo real para intuirlo como los esclavos lo sufrieron en manos de voluntades impositivas, la reivindicación de un fuerte optimismo y una mirada infinita que apetece de experiencia y mundo lejos del anclado pesimismo de las conciencias apagadas, la afirmación del diálogo crítico, el abrazo al inmigrante y al oprimido ahora sí ya desvelado el falaz lado negro de esos malditos egotistas asesinos autistas bipolares psiquiatras de la intemperie que así como vosotros habéis llamado deben ser llamados, destapado el afán de los medios conservadores por recuperar viejas gracias extinguidas cantinelas y explicitada la protección de las libertades por parte de los medios de comunicación progresistas todos resultados llegados a este construido laboratorio de esperanza al aire libre travestido de maligno y dador de falsos señuelos sólo por verles, a los malos, desnudos en su acogerse a oh qué lástima falaces anti-progresos y anti-materias febriles, escupidas como ellos las pronuncian y contra ellos desde su propio seno, un metafórico reclamo en favor de la causa de las libertades y la regeneración de la condición humana, un sueño que renace tras haber explorado el polo negativo del mal para poder desahuciarlo al 100% y que, ahora, sí puede vivir de verdad bajo un cielo despejado y adentro de una lluvia fresca y liviana de otoño con espíritu de cambio y eje de síntesis, no una lluvia molesta de piedras como los dictadores e imperialistas del miedo hubieran deseado para nosotros, sino nuestro reflejo en un espejo brillante, el testimonio de un chaval inquieto y de la mitad lleno de amor y pasión, de cultura y virtuosismo, el desmantelamiento de los mecanismos del terror y los eternos continuará... de los reinados, una sorpresa global que apuesta por la paz y la condena de la guerra, un dibujado y medido proyecto, un sueño ahora completo que entendió deber pasar por cada una de las etapas del Infierno opresor por temibles y duras que fuesen y lo siento si causé daño pero era para este ahora, todo para poder superarlas y a modo de símbolo y hermanamiento con los privados de decisión por los regímenes despóticos, el aviso a Europa del caminar peligrosísimo que marcan sus pasos a través de una perfecta recreación del escenario que está erigiéndose en torno a la niebla y el sol apagados contrarios al grito de ánimo que quiero regalar en favor del viento de los subyugados y los desheredados, un canto a la mujer fuerte que no se deja atrapar por derredores machistas, al campesino grandioso, al niño del columpio y el pino,

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  4. al genio poeta educador de miradas positivas, al animal de la cuneta, a la coherencia y no a la incoherencia, a la conexión no más desconexión el progreso magma de energías renovables, el florecimiento de una izquierda que acaba con los enemigos de la humanidad desde dentro burlándolos porque es tremendamente inteligente, esquinándolos en su sola soledad, la reivindicación de la poesía y la imaginación como armas pacíficas, un viaje científico-espacial por los lazos de la bondad humana, pan y pueblo, utopía y carisma de infancia, el entrecomillado obligado de la palabra "raza" y el enternecimiento del ritmo en un ámbito cívico colapsado por la naturaleza y la belleza, y perdón, perdón por el SUSTO FINGIDO, pero la finalidad era ésta, ser el títere de mi propia crítica, exponerme a insultos que sabía no serían para mi verdadero yo sino para el caracterizado dictador, negar para afirmar una realidad que no nos volverán a imponer porque a la mínima que un alma triste e inquisidora se levanta contra nosotros lo primero que hacemos es por entero clamar no a ese camino y sí a una sociedad abierta que este payaso amable que soy pretendía engrandecer y hacer saltar a la vista, un realismo limpio que para representar el bien debía primero encarnar el mal para poder por entero aplacarlo y así gritar que aquí cada uno va a ir siempre a donde quiera pero sin ellos, los tristes no de tristeza sino de invasora tristeza, a donde quiera, siempre, una libertad liberada que les cocina en sus sombras, como los hipopótamos se cocieron en sus tanques, anti-personas contrarias a la fiesta y el humor de la vida, tenía/amos que hacerme/nos pasar por ellos para así por siempre sepultarlos en el olvido, en sus odios y en sus adentros, en un momento histórico tan peligroso como el presente, el de su posible renacimiento ahí arriba, mientras nosotros jugamos afuera y aquí abajo caminando a la vida con vida, con fuerza, como peces flotando en un mar sin desprecio con redes para viejos tiburones, mientras ellos, capitanes de las bestias, mueren ahora enterrados en el fondo más oscuro de nuestra activa memoria y desde la recreación de su obsesa memoria, la traición burlesca de Chaplin al gran dictador, ahora encerrado para hacernos más fuertes frente a ellos, los envenenados de veneno.

    TRÁNSIT0 será AMOR, VIDA, BONDAD, HUMOR, ESPONTANEIDAD, DIVERSIÓN, COSMOPOLITISMO, LIBERTAD.

    TRÁNSIT0: un sueño trocado en falsa pero necesaria pesadilla cuyo afán desde el principio fue desenmascarar y disolver a los casposos fantasmas que aúllan de a poco y cerca y que ahora se chocan contra este sueño completo que los volatiliza desde su sincero adentro, desde una fuente de verdadera magia que les descubre, el comienzo de un trabajo que clama a la vida en limpio, ansiado deseo, y ahora sí liberado camino posible de ilusión y afirmación individual y colectiva.

    www.transitotransitotransito.com

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  5. Álvaro, acabo de leer tus poemas. Resulta que acabo de darme cuenta de una extraña conexión.
    Recuerdo tu nombre, eras alumno del taller poético de Leo Zelada, ¿verdad?

    Saludos.

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  6. Tanto follar ¿no es un poco agobiante? Me refiero a que, cuando el folleteo está más o menos cubierto como experiencia vital pasada o presente, es decir hacia la adolescencia de la mayoría, ¿no surgen otras cosas también placenteras o dolorosas pero intensas y que merecen la pena? Me parece que es habitual que follar, mierda, muerte, sangre, sean términos supuestamente literarios por transgresores y auténticos pero ¿no pasaron ya muchos decenios desde Henry Miller hasta ahora?
    Miremos hacia delante, Odile, que todo esto de follar y cagar ya no es transgresor y corre el riesgo de ser un lugar común y ordinario como hablar de Belén Esteban.

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  7. está de pm y cerca de mi casa; avisadme estas actividades, please.
    Abrazotes

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  8. Tienes mucha razón, Fran, pero para mi éste poema no sólo va de follar, sino de los cambios que experimenta una relación, del anclaje del pasado en el presente, dónde ya nada es lo mismo.
    Pero si te fijas, la literatura siempre ha bebido de las mismas aguas (amor, muerte, sexo, angustia, melancolía, sociedad...), el deber del escritor es hacer que no parezcan las mismas o que sean las mismas vertidas en distintos recipientes. En resumen, la búsqueda de la originalidad.
    Y yo me pregunto qué términos son transgresores en una sociedad insatisfecha incapaz de saciar su sed. Hoy en día no sorprende absolutamente nada, la perversión ha llegado a su cota más alta y Sade se queda corto. ¿Y si no, porqué hay gente que practica la zoofilia? ¿Es que no nos basta con follarnos entre nosotros, los seres humanos?

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  9. Querida Odile, la única originalidad que cabe buscar es esa identidad secreta que cada uno atesora y de cuyo descubrimiento se ocupan las putadas del vivir. Lo demás está chupado pues si somos nosotros mismos, cosa casi quimérica aún siendo deseable,trasladaremos nuestra originalidad al papel queramos que no. Alguno incluso tal vez llegue a ser considerado de manera que llegue a pagarse vicios con sus escritos (vicios moderados, tabaco, algún café tal vez), pero esto sólo ocurre cada varios eones y a seres marcados por los astros.

    Un abrazo.

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  10. En boca cerrada no entran moscas...O eso es lo que quieren que pensemos, pero realmente si entran.

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  11. Siempre hay una chica. Lo de follársela ya es otra cuestión.

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  12. el poema lo he leído varias veces y me gusta mucho, al igual que nuestra amiga Clara. He notado casi sin querer un histrionismo que, en mi opinión, ha beneficiado mucho el poema y es la manera en que la autora ha elegido culminar cada verso (he dicho histrionismo, pero debería decir: mimo, aunque sin alejarlo de lo otro porque, sin duda, nos ocupa cuando lo hacemos, o a mí en todo caso, al leerlo ahora de nuevo). Habla mucho y bien del concepto que, creo, consigue Clara al ofrecer un sentido total al texto que, a mí, me habla de la percepción (es decir, en este momento: del ser humano). También me gusta mucho que a follar se le llame follar y estoy seguro de que es la mejor manera de llamarlo (jódete, Cela). Se agradece y no se ve transgresión por ninguna parte. En fin, añadir que a los 18 años, da igual si es la veinteaba vez que lo haces, se folla fatal, cuando se folla, claro, que es esa otra cuestión. Aunque el poema no habla de eso, yo lo pongo. Es que me viene a cuento porque he leído una parte en comentarios -no los suelo- en la que me parecía ver que podría ser una especie de transgresión o, lo que es peor, intento de. Para nada coincido, es más sirve para dotar de esa fuerza a un incienso, que creo, ustedes dirán, simboliza bien lo que estamos haciendo unos cuantos en esta habitación / en esta tierra.

    Muchos abrazos y enhorabuenas, y a follar, coñe, a follar. Anoto para el siguiente café.

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  13. Añadir: Qué grande era Helmut Newton y, sobre todo, qué bien seleccionada, Odile, esa fotografía

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  14. Pues como le venía diciendo a Fran, la "Madame Bovary" de Flaubert fue una transgresora para su época, en estos tiempos que corren lo transgresor es ser fiel.
    Estoy de acuerdo con Álvaro, "follar" es una bonita palabra tanto como "chingar", "fornicar" o "coger", mucho más que "hacer el amor", más que nada porque el amor no se hace, se siente.

    Un beso.

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  15. Lo transgresor es no eyacular. Follar sin eyacular por llevar la contraria.

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  16. Jajaja, Fran, follar sin eyacular es algo caduco ya, desde la época de Lao-Tsé se practica el taoísmo, de hecho yo me inicié en el Tao a los 18. Diría que lo transgresor, ya que transgrede la naturaleza masculina, es correrse más de 8 veces en una noche, sobre todo si eres hombre puesto que existen mujeres multiorgásmicas.
    Mira que se pueden decir tonterías en un minuto...mejor me callo, el silencio también puede ser transgresor.

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