domingo

Ursprung


ORIGEN


Foto: Victoria Zeoli




1

Mis huesos se han torcido esta noche
hasta alcanzar la tierra.
Buscan la raíz para volver al tronco.

2

Mi infancia es un descampado al que nunca acudo.
Un río de savia seca ocluyendo
la aurícula izquierda
de un músculo en penumbra.

3

Mis huesos se han partido esta noche
para lavar el origen.
Nadie vendará mi miedo.





lunes

Les charmes de la nuit


Besar tu frente,
tu frente sin cruz.


Vivimos olvidando nuestras metamorfosis
El día es perezoso pero la noche activa
El día un tazón de aire y la noche lo filtra
Y lo usa y no deja polvo sobre nosotros

Pero este eco que rueda a lo largo del día
Eco fuera del tiempo de angustia o de caricias
Seco encadenamiento de los mundos insípidos
Y mundos sensibles cuyo sol es doble

Estamos cerca o lejos de la conciencia nuestra
Donde están nuestros límites y raíces y fin

Pero el largo placer de las metamorfosis
Esqueletos irguiéndose en los muros pudriéndose
Las citas dadas a las formas insensatas
A la carne ingeniosa a los ciegos videntes

Las citas dadas por el frente al perfil
Por el sufrimiento a la salud por la luz
A la selva por la montaña al valle
Por la mina a la flor y por la perla al sol

Estamos cuerpo a cuerpo a ras de tierra estamos
Nacemos dondequiera no conocemos límites.

Paul Éluard


(Aquí uno de mis poemas favoritos)

sábado

Yo voy ¿Y tú?


Yo denuncio a toda la gente
que ignora la otra mitad,
la mitad irredimible
que levanta sus montes de cemento
donde laten los corazones
de los animalitos que se olvidan
y donde caeremos todos
en la última fiesta de los taladros.

Federico García Lorca

No dormir y de nuevo el café. Lamer con la punta de los dedos el frío suelo de la facultad.
Sabed a lo que sabe el cansancio y acudid allí dónde la multitud grita.
No son sólo palabras devorando un cielo gris.


domingo

La jouissance


Je voudrais donner Hélène Lagonelle à cet homme qui fait ça sur moi
pour qu'il le fasse à son tour sur elle. (...)
Ce serait par le détour du corps d'Hélène Lagonelle, par la traversée de son
corps que la jouissance m'arriverait de lui, alors définitive.


De quoi en mourir.
Marguerite Duras
L'Amant

Foto: Ouka Leele


Deja que los peces fríos entren en mí
y me moldeen.
La noche no tiene forma
en el país del viento.




jueves

Por qué me quedo en los moteles


Esto podría ser Beverly Hills,
una mujer que anuncia
su muerte
en el espejo.



V

En las cabinas telefónicas
hay misteriosas inscripciones dibujadas con lápiz de labios.
Son las últimas palabras de las dulces muchachas rubias
que con el escote ensangrentado se refugian allí para morir.
Última noche bajo el pálido neón, último día bajo el sol alucinante,
calles recién regadas con magnolias, faros amarillentos de
los coches patrulla en el amanecer.
Te esperaré a la una y media, cuando salgas del cine -y a
esta hora está muerta en el Depósito aquélla cuyo
cuerpo era un ramo de orquídeas.
Herida en los tiroteos nocturnos, acorralada en las esquinas
por los reflectores, abofeteada en los
night-clubs,
mi verdadero y dulce amor llora en mis brazos.
Una última claridad, la más delgada y nítida,
parece deslizarse de los locales cerrados:
esta luz que detiene a los transeúntes
y les habla suavemente de su infancia.
Músicas de otro tiempo, canción al compás de cuyas viejas
notas conocimos una noche a Ava Gardner,
muchacha envuelta en un impermeable claro que besamos
una vez en el ascensor, a oscuras entre dos pisos, y
tenía los ojos muy azules, y hablaba siempre en voz
muy baja- se llamaba Nelly.
Cierra los ojos y escucha el canto de las sirenas en la noche
plateada de anuncios luminosos.
La noche tiene cálidas avenidas azules.
Sombras abrazan sombras en piscinas y bares.
En el oscuro cielo combatían los astros
cuando murió de amor,
y era como si oliera muy despacio un perfume.


Pere Gimferrer
De La muerte en Beverly Hills.

domingo

Non hai confine

wild bird


Corro
dentro del paisaje.
La noche es una lengua de perro
que no me roza.
Sus babas despiertan a los caballos
de mi pecho,
relinchan agitados porque les asfixia
mi piel.
Corro
fuera de mi,
dentro del paisaje.
Esquivo las frías respuestas
a las preguntas de los hombres.
Desato la euforia de mis caballos
y me hago viento.