tag:blogger.com,1999:blog-7786947251411183406.post6768538582682372520..comments2023-06-15T07:31:05.071-07:00Comments on Hijas del viento: Los límites de la realidadOdilehttp://www.blogger.com/profile/01618533750237827293noreply@blogger.comBlogger11125tag:blogger.com,1999:blog-7786947251411183406.post-61663247689502069182010-09-23T14:51:19.617-07:002010-09-23T14:51:19.617-07:00Qué maravilla, M, no sólo llovió fuera si no que t...Qué maravilla, M, no sólo llovió fuera si no que también llovió en tus ojos. <br /><br /><br /><br />Lucía, leeré Sor Monika y además en el metro. A ver si vuelvo a creer en las casualidades.Odilehttps://www.blogger.com/profile/01618533750237827293noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7786947251411183406.post-62630246700488679932010-09-23T08:37:41.980-07:002010-09-23T08:37:41.980-07:00Hola Odile,
Una concepcion muy borgiana, sueño, r...Hola Odile,<br /><br />Una concepcion muy borgiana, sueño, realidad, ficción. <br />Te recomendaría "Sor Monika" o alguno de sus cuentos "Los elixires del diablo". Tras muchas investigaciones, de más de un siglo, se le han atribuido algunas obras. Él fue el antecesor de Poe. Poe fue el más maldito entre los malditos, maestro de Baudelaire. Los textos de Hoffman son góticos y eróticos, aúnan el placer y el dolor. "Sor Monika " va de unas monjas lúbricas que cultivan la voluptuosidad de lo sentidos, con elementos sados incluidos. No sé si te gustaría Hoffman...<br /><br />Besos.Lucía Robleshttps://www.blogger.com/profile/01633289771698580220noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7786947251411183406.post-82577810004936902282010-09-22T12:57:38.069-07:002010-09-22T12:57:38.069-07:00Yo recuerdo un momento muy hermoso donde la "...Yo recuerdo un momento muy hermoso donde la "realidad" era superada por la literatura. Iba en un bus hacia un pueblo de Pamplona y la novela que leía estaba en su clímax, en el momento más hermoso y más triste (el protagonista acaba de descubrir que su hijo ha muerto y que con él se van sus esperanzas de que la humanidad pueda empezar otra vez con la transmisión de sus conocimientos al pobre chico). En la historia empezaba a llover, y fuera del autobús, de pronto, el paisaje cambió y también empezó a llover con una suerte de aguacero sincopado, sincrónico y latente al del libro. Se me saltaron las lágrimas. <br /><br />Igual tiene que ver con aquel azar objetivo (concepto muy bello) que preconizaban los surrealistas.Mhttps://www.blogger.com/profile/08084740760634246341noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7786947251411183406.post-16032143197154643292010-09-22T07:05:58.609-07:002010-09-22T07:05:58.609-07:00Lucía, leí el texto de Unai en tu blog. Me gustó, ...Lucía, leí el texto de Unai en tu blog. Me gustó, sobre todo el final. También he leído los comentarios, si te soy sincera no todos, pero los que he leído me parecen interesantes. Yo pienso que la ficción forma parte de la realidad, de ahí que ambos términos tiendan a confundirse.<br />Creo que tendré que leerme algo de Hoffman. ¿Qué me recomiendas?<br />Un beso.Odilehttps://www.blogger.com/profile/01618533750237827293noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7786947251411183406.post-59224704913893448092010-09-21T14:26:25.548-07:002010-09-21T14:26:25.548-07:00Un vasto campo de trigo y maíz. Un anochecer viole...Un vasto campo de trigo y maíz. Un anochecer violeta en las calles de Tokyo. Un jardín del <br />extrarradio verde como los aguacates. Una flecha lanzada hacia el sol. Un homicidio con el suelo <br />y el techo blancos. La noche explotando el zumo de las estrellas de Alaska. El 15 de junio <br />sentado en el banco marrón de la plaza azul de Siena, Italia. Un chicle de fresa rodando en la boca de una mujer. El polvo ni blanco ni negro de las minas de carbón. Para el exterior las palas cargadoras y las palas de bajo perfil para las subterráneas. Veinticuatro naranjas. Una menestra. Una edición primera de Trilce. Los poemas III, V, XVI y XXVIII. Tus labios de rosas marchitas. Mi glande. Mi azúcar. Mi miel. Mi sangre. Mi agua. Mis tres ojos verdes como tres hondos bosques. Una barra de pan a las 10 de la mañana. La crisálida gris de su perfume. Sus intestinos. Su amarillo opaco en la hépata. <br />Tu tardanza negra. Tu lluvia intermitente. Tu asfalto-asfalto-asfalto. Nuestros toldos verdes y antiguos y azules de Cuba. La gastronomía. Las ferias dominicales. Las iglesias evangélicas del valle. Las guayabas. El fértil platanero. La vela. La bombilla. El discurrir cretáceo del tiempo. Tu uno a uno con los otros. Tu melodía terráquea. Un Chevrolet Bel-Air del 57. Un historiador antropólogo marxista por entre su biblioteca. Los neones de De Wallen. Una ventana frente a otra ventana. Mi paginado. Mi capa de sucias chimeneas. Mi guitarra roja. Mi armónica a mitades. Mi piano a Cielo e Infierno. Mi saxofón. Mi corno inglés. Mi arpa.Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7786947251411183406.post-18192509041939387332010-09-20T08:38:42.370-07:002010-09-20T08:38:42.370-07:00Nosotros, en gran parte, creamos nuestra realidad,...Nosotros, en gran parte, creamos nuestra realidad, seleccionamos, y eso es lo que hace la vida más emocionante :)Anonymousnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7786947251411183406.post-66940623015478246512010-09-20T08:13:56.546-07:002010-09-20T08:13:56.546-07:00una línea azul ultramar.una línea azul ultramar.Georgehttp://nubesbajas.wordpress.comnoreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7786947251411183406.post-48848166054837076492010-09-20T07:58:56.088-07:002010-09-20T07:58:56.088-07:00Es curioso,
la frase con la que inicias tu texto, ...Es curioso,<br />la frase con la que inicias tu texto, me llamó la atención cuando leí a Enrique Vila-Matas en "París no se acaba nunca". En torno a un texto de Unai Elorriaga "Un tranvía en SP" que colgué en mi blog, surgió esa misma pregunta en los comentarios y recuerdo que la abordé desde un punto filosófico y científico, desde la mecánica cuántica (vamos, que te puedes volver loca, jaja). <br />Hace días al leer a Gombrowicz pensé en ti, en Sartre y lo asocié a un poeta francés que como ya dije iba a colgar un poema suyo y aún no lo he hecho.<br />Gombrowicz y su literatura del cuerpo integrada en la conciencia... Vila-Matas reconoce la influencia de este escritor, su ironía. En una entrevista a Vila-Matas he leído que él decía esto de Gombrowicz:<br /><br />"Tenía lo que yo entendía que había que tener, un arrogante rostro de persona inteligente. Aún no sabía que él había escrito:<br />"Cuanto más inteligente se es, más estúpido."<br /><br />Sin embargo Vila-Matas se equivoca, no fue Gombrowicz el creador de esta frase, sino un coetáneo francés llamado Georges Duhamel que dijo lo mismo:<br /><br />"Contra más inteligentes más idiotas".<br /><br />Me ha encantado tu texto, además la cita de Proust tiene correlación con el eterno retorno de Nietzsche,con la mecánica cuántica,no sé si te has dado cuenta, aparte de la latente homosexualidad de ambos escritores.<br /><br />Te dejo un fragmento de mi texto que habla sobre esto dentro de ese infinito campo de los posibles)<br /><br />"Ya Marcel Proust, el evangelista, el hermafrodita con cabeza de búfalo y ojos como botones de peyote, señaló: "es de observar que cuanto más absurda es una costumbre, mayor suele ser la constancia en seguirla".<br />El joven Marcel descubre la macabra feria del arte- porque, ¿qué hábito más absurdo, espantoso y siniestro que la gloriosa servidumbre del arte?-. La agonía y el éxtasis deambulan irremediablemente unidos. El triunfo del poema resulta vanal en atención a su ridículo trofeo, camuflado por interminables hipocresías e infernales sobornos. Su enseñanza: la expresión abstracta de lo imperecedero. La experiencia de los éxitos y los errores se confunden; como afirma Duhamel: "contra más inteligentes más idiotas".<br /><br />Te dejo el enlace en el que nos planteamos qué es real: <br /><br />http://mar-imparandoavolare.blogspot.com/2010/07/unai-elorriaga-un-tranvia-en-sp.html<br /><br />Y de paso me das tu visión.<br /><br />Besos.Lucía Robleshttps://www.blogger.com/profile/01633289771698580220noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7786947251411183406.post-26757303699205638452010-09-20T06:07:48.773-07:002010-09-20T06:07:48.773-07:00qué preciosa imagen.qué preciosa imagen.tournesolshttps://www.blogger.com/profile/16440157075947790755noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7786947251411183406.post-76639439701717085372010-09-20T03:21:24.759-07:002010-09-20T03:21:24.759-07:00Gracias Emily, ya vi los horarios en la facultad. ...Gracias Emily, ya vi los horarios en la facultad. Al principio pensaba que tenía clase desde las nueve de la mañana hasta las siete de la tarde, después comprendí que estaban mezclados los de la tarde y los de la mañana. El caos no acabará nunca.<br /><br />:-) Nos vemos pronto.Odilehttps://www.blogger.com/profile/01618533750237827293noreply@blogger.comtag:blogger.com,1999:blog-7786947251411183406.post-76767200148243049612010-09-20T02:37:45.883-07:002010-09-20T02:37:45.883-07:00La ficción supera a la realidad. La palabra nos su...La ficción supera a la realidad. La palabra nos suicida, lenta, agónica.<br /><br />(PD: Tienes los horarios en la página de la facultad: Alumnos>Clases>Horarios Grado. De todas formas, si tienes alguna duda o lo que sea, me mandas un mail -o me preguntas, si me ves por allí- y estaré encantada de ayudarte. En primero una siempre está un poco perdida;).)Emilyhttps://www.blogger.com/profile/09363171128180454303noreply@blogger.com