La sangre se hace voz, la fiera duerme.

Oui, c'est pour toi que je suis entrée dans ce monde,

comme une vague de sang

qui ne trouve plus son chemin vers le coeur.

Linda Maria Baros

Qué importa en qué momento

hiciste de mí la presa.

He olvidado por qué duele tanto

desnudarse.

Pero existes aquí, eres, clavas

tus dientes,

dejas

atrás

mi cuerpo

señalado.

La fille des fauves

"Elle est debout sur mes paupières"

Foto: Helmut Newton

Soy la chica a la que puedes follarte.

Soy la chica a la que no puedes
follarte o pudiste follarte y ya no.
Soy la chica a la que te estás
follando ahora. Si
te fijas, todo termina siempre
reduciéndose a eso.
Pero
a veces
se te antoja encender algo de
incienso en la cocina
y envuelto en las trazas de humo recuerdas
algo, una imagen
donde tus manos se pierden y te brotas de los labios.
Y ese recuerdo, esa sola imagen
basta
para que vuelva a ser la chica a la que
puedes, pudiste, no pudiste o ya te follas,
a la que te sigues follando como
antes pero
quizá
no es esta vez exactamente
lo mismo.

Clara Marañón

*Clara y yo recitamos el miércoles pasado en el Szenas de Lavapiés, éste fue su poema. Hubo quien se atragantó con el primer verso. Nos devoró con su voz.

Under the neon lights

Yo no vengo esta noche a imperar en tu cuerpo...

(MALLARMÉ)

LA NUIT

Volver de la noche

como quien vuelve

impune

del pasado.

Olvidar el naufragio

de nuestros cuerpos

a la mañana

siguiente,

Descender por las vísceras

de la realidad

sabiendo

que nadie grita

como nosotros,

que nadie se bebe

la noche

como nosotros,

que, en el fondo,

estamos solos

bajo los neones.

Odile

POÉSIE ET NUDITÉ

FLEURS DU MAL

Espero tu llegada. El fin del viaje hacia el fin de la noche. Estoy en un hotel de carretera fumando en la ventana. En la autopista los coches se aproximan, se superponen, avanzan creando una gran masa homogénea. Su luz es la única que percibo desde que soy sorda a las sirenas de las ambulancias. He decido ser paciente. He decido esperarte. A Bukowski sólo se le puede leer con un poco de absenta. Aún no ha amanecido. Aún no estoy desnuda. Tú todavía no has llegado. La noche nos reclama. Su curso es inmutable.

CULMINACIÓN DEL DOLOR

Oigo incluso cómo ríen

las montañas

arriba y abajo de sus azules laderas

y abajo en el agua

los peces lloran

y toda el agua

son sus lágrimas.

Oigo el agua,

las noches que consumo bebiendo

y la tristeza se hace tan grande

que la oigo en mi reloj,

se vuelve pomos en la cómoda,

se vuelve papel sobre el suelo,

se vuelve calzador,

ticket de la lavandería,

se vuelve

humo de cigarrillo

escalando un templo de oscuras enredaderas...

Poco importa,

poco amor

o poca vida

no es tan malo,

lo que cuenta

es observar las paredes,

yo nací para eso,

nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.

Charles Bukowski