lunes

Cumpleaños lejos de casa


Partir
deshacerse de las miradas
piedras opresoras
que duermen en la garganta.

Pizarnik


He vuelto a nacer,
me lo dicen las blancas líneas
de tus manos.




Volar con Ryaner es acudir a un supermercado estratosférico. Pienso en ello mientras preparo la mochila. Pienso: Mañana no dormiré en esta ciudad. Cumplo años fuera de casa y Roma también puede ser una ciudad
que no se acaba nunca.

viernes

Ils me condamnent




Te han condenado.
Una oración,
como limosna insuficiente,
ha caído
sobre la tapa de tu féretro.
Te han condenado, Edith,
por no querer ser
la excepción que confirma
la regla. Porque
querías,
tú, gorrión
de la calle, ser
la regla. Porque
intentabas salirte de la calle.
Te han condenado como
si Dios no fuese amor. El dedo
ejemplar
-una uña sucia, como
si lo viera- se alzó
sobre tu frente
y mostró al mundo
que sólo esa limosna- por sí acaso...-
merecías.

[...]

Julia Uceda