FLEURS DU MAL
Espero tu llegada. El fin del viaje hacia el fin de la noche. Estoy en un hotel de carretera fumando en la ventana. En la autopista los coches se aproximan, se superponen, avanzan creando una gran masa homogénea. Su luz es la única que percibo desde que soy sorda a las sirenas de las ambulancias. He decido ser paciente. He decido esperarte. A Bukowski sólo se le puede leer con un poco de absenta. Aún no ha amanecido. Aún no estoy desnuda. Tú todavía no has llegado. La noche nos reclama. Su curso es inmutable.
CULMINACIÓN DEL DOLOR
Oigo incluso cómo ríenlas montañasarriba y abajo de sus azules laderasy abajo en el agualos peces llorany toda el aguason sus lágrimas.Oigo el agua,las noches que consumo bebiendoy la tristeza se hace tan grandeque la oigo en mi reloj,se vuelve pomos en la cómoda,se vuelve papel sobre el suelo,se vuelve calzador,ticket de la lavandería,se vuelvehumo de cigarrilloescalando un templo de oscuras enredaderas...Poco importa,
poco amor
o poca vida
no es tan malo,
lo que cuenta
es observar las paredes,
yo nací para eso,
nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.
Charles Bukowski
Espero tu llegada. El fin del viaje hacia el fin de la noche. Estoy en un hotel de carretera fumando en la ventana. En la autopista los coches se aproximan, se superponen, avanzan creando una gran masa homogénea. Su luz es la única que percibo desde que soy sorda a las sirenas de las ambulancias. He decido ser paciente. He decido esperarte. A Bukowski sólo se le puede leer con un poco de absenta. Aún no ha amanecido. Aún no estoy desnuda. Tú todavía no has llegado. La noche nos reclama. Su curso es inmutable.
CULMINACIÓN DEL DOLOR
Oigo incluso cómo ríenlas montañasarriba y abajo de sus azules laderasy abajo en el agualos peces llorany toda el aguason sus lágrimas.Oigo el agua,las noches que consumo bebiendoy la tristeza se hace tan grandeque la oigo en mi reloj,se vuelve pomos en la cómoda,se vuelve papel sobre el suelo,se vuelve calzador,ticket de la lavandería,se vuelvehumo de cigarrilloescalando un templo de oscuras enredaderas...Poco importa,
poco amor
o poca vida
no es tan malo,
lo que cuenta
es observar las paredes,
yo nací para eso,
nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.
Charles Bukowski
Espero tu llegada. El fin del viaje hacia el fin de la noche. Estoy en un hotel de carretera fumando en la ventana. En la autopista los coches se aproximan, se superponen, avanzan creando una gran masa homogénea. Su luz es la única que percibo desde que soy sorda a las sirenas de las ambulancias. He decido ser paciente. He decido esperarte. A Bukowski sólo se le puede leer con un poco de absenta. Aún no ha amanecido. Aún no estoy desnuda. Tú todavía no has llegado. La noche nos reclama. Su curso es inmutable.
CULMINACIÓN DEL DOLOR
Oigo incluso cómo ríenlas montañasarriba y abajo de sus azules laderasy abajo en el agualos peces llorany toda el aguason sus lágrimas.Oigo el agua,las noches que consumo bebiendoy la tristeza se hace tan grandeque la oigo en mi reloj,se vuelve pomos en la cómoda,se vuelve papel sobre el suelo,se vuelve calzador,ticket de la lavandería,se vuelvehumo de cigarrilloescalando un templo de oscuras enredaderas...Poco importa,
poco amor
o poca vida
no es tan malo,
lo que cuenta
es observar las paredes,
yo nací para eso,
nací para robar rosas de las avenidas de la muerte.
Charles Bukowski
poco amor
o poca vida
no es tan malo,
lo que cuenta
es observar las paredes,
yo nací para eso,
Aún, no ahora. La dulce espera del amante escrita en las paredes. Poco importa si hay un frasco de paciencia para beber.
ResponderEliminarDime que te llevaste ese hermoso cartel modernista.
ResponderEliminarLa fantasía de las tuyonas...Del azúcar derretido en aquella cucharilla oxidada.
La noche llega y el pez continúa nadando en la pecera de absenta del salón. Sus ojos, globos sin aire, se pierden en el cristal deformador mientras su boca mendiga mendrugos de palabra, de pan, de atención.
El otro día me ocurrió una cosa curiosa que está relacionada contigo, ya te contaré. Casualidades, simples casualidades.
Un beso d'Absente
Au revoir!
:)
Menos poesía y más foticos en pelotas, coño...
ResponderEliminarMás inteligencia y sensibilidad y menos ignorancia y primitivismo.
ResponderEliminarNo, si lo tendré que repetir dos o más veces...decía Roger Wolfe: "La ignorancia es muy atrevida"...
ResponderEliminarUn beso Odile.
Gracias, Luci ;)
ResponderEliminarOtro beso para ti.
La foto del dormitorio es Hopper total.
ResponderEliminarA mí me gusta la inteligencia primitiva y la sensibilidad ignorante. "máss foticos en pelotas" jajaja, qué risa, tanto este marrano como los que le contestan con citas. nos vemos pronto O. :)
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