Dónde el limite ha

I

No. No. No estoy en

 un país sin huellas.

Apunten

mi nombre Odile mi nombre

mi edad 20 años vivo

 amo

a un hombre llamado, ya saben,

a un hombre.

No estoy en un país 

sin lengua. Voy

pisando cada músculo, entienden, aquí hay

 puentes
 para
refugiarse del olvido
donde bocas

abrigando

otras bocas.

II

Abrigando otras bocas

por para si

 el deterioro.

¿Comprenden?

hay hay hay

 huellas

en este reino mío

por

para 

si.

Esta tierra

The loss of virginity

Paul Gauguin

Dejad que los perros ladren y
vengan a mí,
a este vientre yermo a este
reino de raíces otras,
y me colmen de placer placer
para olvidar
la piel, los ojos, las manos
muertas
el olor el
olor de esta tierra que es mi cuerpo.
Escoged a los más fieros,
perros de cacería perros
que guardan vuestras casas
y llenadlos de viento
para que lleguen a mí
con hambre
y devoren mi sequía y devoren
lo que no nace
este no sentir lo ajeno este
no amar que tanto duele.
Que ladren para que no se escuche
cómo incendio
el campo arrasado por
los últimos rostros
el crujir de las últimas
despedidas
y este negro que aúlla
la noche y
que lento y sucio, vuelve
a ella.

Señor/ Tengo veinte años/ También mis ojos tienen veinte años/ y sin embargo, no dicen nada.

Alejandra Pizarnik

Cumplo 20 años y este poema es para cualquier 14 de abril. 

Robert Capa

Entona el dulce canto,

la invocación a la valiente ceniza.

Si tú los llamas,

ellos regresarán para volarnos

el miedo.

Si tú los llamas,

ellos te dirán la muerte es un Lázaro

dormido.

Entonces, cantas.

Siempre hay verdad en lo salvaje de la duda.

Y ellos regresan

a la memoria de los músculos 

oscuros,

para nombrar bajo una lápida

lo que no existe.

ἀρχή

Francesca Woodman

La edad nos empuja

a los espacios inertes

de la noche

Y vamos a tientas y sin nombre

para saber si es cierto.

Si es cierto que al caminar

 las uñas van creciendo

hacia dentro

y de pronto eres todo

 origen y raíz,

el primero y el último 

de tu estirpe.

Caminamos para cortar la rosa,

para volver

al tallo, a las espinas,

al frío.

Incendiamos el camino
de lo enfermo.

Arde la piel
cuando el cuerpo
se aleja.

À la faveur de la nuit

Francesca Woodman

I 

Sé de la sed del sueño,

el borde del jardín

se me derrama.

II
Después de este después
bebe el paisaje hasta que
no quede
color.
Quiero verte
reventar.

III

Reventar.
Saciar al sueño.

Su música me lleva

Fotografías:

 Sacha Dumain

Hunde ese rostro salvaje en 

tu rostro para inventar

el fuego.

Mira cómo te nacen
 .                            desiertos
de las manos.

Memento vivere

¿Os postráis, millones? 

¿Presientes tú al creador, oh mundo?

Friedrich Nietzsche

                             

 Pintura de Gerad Richter                                                                                 

Después del sueño, ruido de lunes,

amanece el taladro y no perdona.

Perdona, en cambio, el vientre oscuro

de la ciudad su viento frágil, las ganas las

ganas de apagar

la luz de nuevo, de no pagar la luz, de vivir

sin luz, sin luz, alumbrados

por la pira donde arden los últimos héroes.

En la pira

retener el humo negro respirar

el adiós del ídolo junto al primer

pescador de la mañana,

Abrazar al pescador, afirmar

su pulso fugitivo

en la cresta

.          de la ola.

Mi cuerpo es el oráculo de Delfos y ese músculo que golpea, la predicción de una pitia .

MÍSTICA Y DESASOSIEGO

Avanzo no avanzo.

Me abandono al rojo oscuro casi sangre, es decir

al tedio y al amor y

.                                  al amor al tedio.

(Gloriosa espiral llamada vida. Polvo

de tantas y tantas

constelaciones)

Me dejo arrastrar, como quien dice,

por el vago humo de la inercia y habito

una y otra vez

el rincón donde soy castigada

por el tiempo.

Porque siempre vuelvo a los mismos párpados,

no sé si soy menos sueño.

Porque me guardo de la tormenta en las mismas bocas,

no sé si mi voz aúlla.

Y así atravieso la calle,

con la mano del amante bajo el vestido,

con la lengua del hastío en la garganta y por dentro,

la seguridad de saber

que avanzo no

.                             avanzo.

Me he creado eco y abismo, pensando.

Mi alma es una orquesta oculta; no sé qué instrumentos tañe o rechina, cuerdas y arpas, timbales y tambores, dentro de mí.

Sólo me conozco como sinfonía.

Fernando Pessoa

Olas rojas arrastran el polvo del futuro,

porque dentro de mí hay una guerra.

La sangre se hace voz, la fiera duerme.

Oui, c'est pour toi que je suis entrée dans ce monde,

comme une vague de sang

qui ne trouve plus son chemin vers le coeur.

Linda Maria Baros

Qué importa en qué momento

hiciste de mí la presa.

He olvidado por qué duele tanto

desnudarse.

Pero existes aquí, eres, clavas

tus dientes,

dejas

atrás

mi cuerpo

señalado.

Non hai confine

wild bird

Corro

dentro del paisaje.

La noche es una lengua de perro

que no me roza.

Sus babas despiertan a los caballos

de mi pecho,

relinchan agitados porque les asfixia

mi piel.

Corro

fuera de mi,

dentro del paisaje.

Esquivo las frías respuestas

a las preguntas de los hombres.

Desato la euforia de mis caballos

y me hago viento.

Mienten las sábanas blancas cuando es temprano

Somos vírgenes del horror, igual que del placer.

Louis-Ferdinand Céline

Recibí el disparo después de haber abandonado la ciudad.

Apuntaste demasiado alto,

justo a la altura de la boca

y no sentí dolor.

Los violines aullaron.

Un detective encontró tu mentira

en las sábanas de un motel.

Hubo llamadas telefónicas,

telegramas enfermos,

ningún cadáver.

Los ojos puestos en la fiera y la fiera

lejos.

Volví a la habitación.

Pensé que quizá ya todo daba igual.

Me pareció triste juzgarte

por un disparo.

La folie

Ma jeunesse en jouant fit la vie prisonnière.

O donjon où je vis!

René Char

He destruido puentes, edificios y naves

de esta ciudad.

He atravesado la última puerta hacia el último

acantilado.

Es el fin del juego y sin embargo la pantalla

no confiesa game over.

Hace falta una sola voz para gritar que la vida continua

en una grieta,

que de la grieta manan los desiertos

que de la grieta brotan las cenizas de los árboles

en llamas,

que no hay secreto en el pasadizo,

que el futuro es un pájaro ardiendo en el presente,

que no hay máscara sin dolor, ni dolor sin máscara.

Una sola voz que ponga en duda, ahora,

la certeza

de no saber

a dónde me dirijo.

People are strange when you're a stranger*

*The Doors

Por qué hablar de esta muerte

ya descrita

en otro cielo rojo.

Para qué pronunciar la sangre

que no brotó a la hora exacta.

¿No es mejor rozar las aristas de lo ignoto

que esperar eternamente

a que se cierre la herida?

Yo invoco al riesgo que afila sus dientes

con otros cadáveres

iguales al mío.

Yo invoco al miedo que aguarda sentado

en el rellano de mi locura,

al viejo harapiento

y a la mujer gorda.

Invoco a esos seres deformes

que me hacen temer,

que hacen que me pregunte

por qué no soy distinta

a ellos,

por qué a pesar de mi apariencia

noto la deformidad

a cada paso.

Coney Island moliendo el suero inalterable de las palabras

Esto que arde en mi garganta

es el vómito de los niños que no lloran,

es el ácido de unos ojos que no miran,

de una multitud que me devora

lentamente

mientras camino por la Gran Vía y

me pregunto

¿Por qué siempre fue demasiado pronto

o demasiado tarde para empezar

a amar?

¿Por qué no simplemente no ser refugio

de huesos y bocas?

Aquí en la Gran Vía,

las fieras han desatado

su furia y sus mejores galas,

han buscado mi sangre en la nuca

de los que no respiran.

Aquí una mujer sola que sólo amó una vez.

Aquí una mujer en la Gran Vía

que simplemente se pregunta

si volverá a amar.

Las fieras han desplegado sus túnicas

por la ciudad,

llevan chisteras y máscaras y ríen mientras

persiguen un cortejo fúnebre.

¿Por qué siempre fue jamás y nunca

quizá tus labios?

¿Por qué no simplemente desprendernos

de las agujas del reloj?

Aquí una mujer, una mujer que no repara

en vomitar,

una mujer en la Gran Vía

con una bomba en el músculo vital

que augura muerte.

Dark as the grave wherein my lover is laid

Porque conocí tu máscara

supe que eras el exterminio.

Tu mano se acercó a la mía en la avenida

donde los pactos se sellan a

oscuras.

Y escalando el agujero, el vacío era tu cuerpo

y tu mentira pesaba más que mi existencia.

No ardió lo pasado, ni lo presente,

ni lo futuro dos veces

pero entendí que ya tu mano

no valía nada.

Suena a lo lejos...

Introspección o breve manual de intenciones

Las Pléyades ya se hundieron,

la luna también, y media

la noche, la hora pasa,

y me voy a acostar sola.

Safo

Pretendo

hacer de la ausencia una compañera infinita,

prender fuego a la sed de otra boca

y dentro de la inconsciencia

esperar a que todo cambie.

De cómo vislumbrar la luz de la próxima estación desde la nuestra

No todo muere,

dijo el poeta viejo.

No todo muere.

Después de la luz del mediodía

alguien enciende las farolas

al igual que se enciende el valor

cuando la vida pesa.

No todo muere,dijo,

no todo muere.

Y yo me pregunté qué importancia tiene

la materia de los faros,

mientras sigan siendo la bujía

que nos mantiene vivos.

Qué importancia tiene bordear un acantilado

si hay una cuerda que nos impide temer al precipicio.

No todo muere,

dijo una vez un poeta viejo

a los del vértigo al deterioro.

Escuchadme,

el tiempo no cabe

en un reloj de arena.

Ascensión desde el agujero llamado Nevermore

Shane McAdams

Este poema no se escribirá solo.

Esta vez no bastará

con descender.

Será necesario escalar,

llegar hasta la luz.

Ascender,

tocar los pies de Dios

con la punta de los dedos.

Comprobar su existencia,

ser el eterno aullido

de los perros sin amo.

Hacerle una felación al miedo

y volver a creer en la resurrección

de las amas de casa.

Porque este poema no se escribirá solo.

Porque primero habrá que aprender a sufrir,

a fingir que nada da igual,

que todo importa.

Putain ingénue

"Un coup de ton doigt sur le tambour décharge tous les sons

et commence la nouvelle harmonie"

Rimbaud

Te persigo por la avenida de los teléfonos azules

y tú comunicas.

Por ti he cerrado la gran puerta,

por ti el gran salto.

Atrás queda mi casa

mi perro,

mi pájaro sin jaula

y mi memoria.

Atrás alguien llamado como yo

grita mi nombre

pero ya desciendo.

Por ti,

ahora,

esta ciudad que no conozco.

Por ti,

ahora sigo,

y a través de la noche

corro e incendio mi cuerpo

a la espera de tu gloriosa palabra.

Porque te persigo y sigo,

y la destrucción sigue,

y tú comunicas.

Porque no decido,

la destrucción sigue,

(Comunicando)

Porque no me largo,

la destrucción sigue,

(Comunicando)

porque te soy fiel ,

la destrucción sigue.

(Comunicando)

¿Cuándo dejarás de comunicar?