viernes

Je t'en prie




Ibn Al-Arrafat

Nació en las laderas del monte Ararat, vivió desde muy joven en Jerusalén,
fue guardián del museo Rockefeller, donde sucedió días antes de morir a un
tío suyo, herido. Farfullaba el inglés y el francés. Murió en el jardín del museo,
el primer día.



Y si soy, ¿quién soy?
Nadie lo sabe. ¿Cantan las piedras
como si fuesen viento?
Creo que sí. No. No canta nadie.
Todo está oscuro.
Pero tengo hambre, Noemí.
Hambre de ti, pero hambre sin más,
hambre sola, roedora.
Comerte poco a poco,
empezando por los labios,
comerte poco a poco
continuando por la lengua,
comerte dormido, dormida.

Mas sólo estoy aquí para matar.


Max Aub

8 comentarios:

  1. ¿Te llamas Odile L´Autremonde realmente o se trata de un nombre artístico? Si es lo segundo, puede que sea de tu incumbencia saber que a los buenos lectores ese afrancesamiento suena como una coquetería repelente.
    De Max Aub he de decir que fue ingeniosillo y comedidamente cómico en esta creación de heterónimos que intenta reflejar, sin demasiado éxito, la versatilidad del espíritu humano. Pero su escritura es mejor verla en conjunto, sin diferenciación de géneros, ya que en poesía su obra es la de un poeta menor.

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  2. Querido anónimo, a mí Odile L'Autremonde como nombre me gusta,sea nombre real o artístico, pero claro,es mi opinión, no me atribuyo en ningún momento la representación de buenos lectores, menos aún desde el anonimato, y quizás más repelente es dar lecciones de literatura sin que te sean solicitadas. Pido perdón a Odile por ahondar en la polémica, quizás fuese mejor dejar que algunas palabras se desvaneciesen por su falta de sustancia.

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  3. ¿Crecerán orquídeas en el jardín del museo?

    Saludos.

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  4. Karina es Odile en Bande à part. Odilon era un pintor del decadentismo del XIX. Lautremont, todos sabemos. Autre monde, de donde viene Karina.

    Es un nombre coqueto, como las tetillas de la colegiala.

    Lo de Richter no es pintura. A ver, sí, pero es de la serie de las fotos pintadas. Creo que sería mejor que especificases. Es como llamarle aforismo a una greguería. O algo así.

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  5. Te condecoras mirándote al espejo siempre nocturno con tus manos de falócrata o giraluna. La pedantería y su quietud en tu garganta. Eres demasiado listo, oh sí, demasiado listo para la blogosfera. Demasiado listo incluso para ti. Te gustaría ser más tonto, sí, más tonto para poder creer en Dios, en la salvación eterna, en la resurrección de tu carne. Pero no crees, no sientes la presencia divina y lloras en todos los regazos de las niñas 15 años, a quienes masturbas.

    Besos largos como túneles.

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  6. Masturbo teta y briks de leche agria/ como cadáveres albinos/ en desiertos de sal donde San/ Bartolomé es flâneur, y discutimos/ de lo cartesiano, siempre bizantino.

    En el Callejón del gato siempre es de día. Ya sea 3.0 o carne.0.

    Besos redondos como la boca de un condón.

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