martes

Su música me lleva



Fotografías:
 Sacha Dumain

Hunde ese rostro salvaje en 
tu rostro para inventar
el fuego.
Mira cómo te nacen
 .                            desiertos
de las manos.


viernes

Se iba la luz con el traspuesto Apolo

y la sombra a los brutos de la tierra
obligaba al reposo, yo tan solo
me disponía a sostener la guerra,
ya de la compasión, ya del camino
que se trazó mi mente que no yerra.

Dante Alighieri


Fotografía: Odile
París, 2008


                         Orestes: Moriré o viviré. Las cosas más grandes se expresan brevemente.

Eurípides

lunes

Memento vivere

¿Os postráis, millones? 
¿Presientes tú al creador, oh mundo?

Friedrich Nietzsche

                             
 Pintura de Gerad Richter                                                                                 


Después del sueño, ruido de lunes,
amanece el taladro y no perdona.
Perdona, en cambio, el vientre oscuro
de la ciudad su viento frágil, las ganas las
ganas de apagar
la luz de nuevo, de no pagar la luz, de vivir
sin luz, sin luz, alumbrados
por la pira donde arden los últimos héroes.
En la pira
retener el humo negro respirar
el adiós del ídolo junto al primer
pescador de la mañana,
Abrazar al pescador, afirmar
su pulso fugitivo
en la cresta
.          de la ola.

viernes

Je t'en prie




Ibn Al-Arrafat

Nació en las laderas del monte Ararat, vivió desde muy joven en Jerusalén,
fue guardián del museo Rockefeller, donde sucedió días antes de morir a un
tío suyo, herido. Farfullaba el inglés y el francés. Murió en el jardín del museo,
el primer día.



Y si soy, ¿quién soy?
Nadie lo sabe. ¿Cantan las piedras
como si fuesen viento?
Creo que sí. No. No canta nadie.
Todo está oscuro.
Pero tengo hambre, Noemí.
Hambre de ti, pero hambre sin más,
hambre sola, roedora.
Comerte poco a poco,
empezando por los labios,
comerte poco a poco
continuando por la lengua,
comerte dormido, dormida.

Mas sólo estoy aquí para matar.


Max Aub

martes

La violence des corps.


Pete: Te deseo, te deseo, te deseo...
Renée: Nunca me tendrás.

Lost Highway 
David Lynch)






41.




arriba al silencio el verde
silencio con una tierra blanca dentro
tú te(bésame)irás
afuera a la mañana la joven
mañana con un cálido mundo dentro
(bésame)tú te irás
allá a la luz del sol hermosa
luz del sol con un firme día dentro
tú te irás(bésame
abajo a tu memoria y
una memoria y la memoria
yo)bésame(me iré)


e.e cummings 

lunes

He suspirado gritado murmurado tu nombre en la pequeña boca abierta sobre el mundo

Louis Aragon
De Poéme du temps qui ne passe pas

                                                                                                                                              dibujo de V.G


Enséñame tú
                                vértigo
    (he envejecido)
   Ya no sé, no sé,
 no sé
   acariciar.





sábado

Y no puedo pensar en las palomas que habitan la palabra/ Alejandría ni escribir cartas para Rilke el poeta.

Blanca Andreu



[...] Porque lo bello no es sino 
el comienzo de lo terrible, ése que todavía podemos soportar;
y lo admiramos tanto porque, sereno, desdeña destruirnos.
Todo ángel es terrible.

Rainer María Rilke

domingo

Mi cuerpo es el oráculo de Delfos y ese músculo que golpea, la predicción de una pitia .


MÍSTICA Y DESASOSIEGO





Avanzo no avanzo.
Me abandono al rojo oscuro casi sangre, es decir
al tedio y al amor y
.                                  al amor al tedio.
(Gloriosa espiral llamada vida. Polvo
de tantas y tantas
constelaciones)
Me dejo arrastrar, como quien dice,
por el vago humo de la inercia y habito
una y otra vez
el rincón donde soy castigada
por el tiempo.
Porque siempre vuelvo a los mismos párpados,
no sé si soy menos sueño.
Porque me guardo de la tormenta en las mismas bocas,
no sé si mi voz aúlla.
Y así atravieso la calle,
con la mano del amante bajo el vestido,
con la lengua del hastío en la garganta y por dentro,
la seguridad de saber
que avanzo no
.                             avanzo.

miércoles

Qué lengua lamiendo la proa.



La muerte siempre al lado.
Escucho su decir.
Solo me oigo.

Alejandra Pizarnik



Shane McAdams



Pensarte,Alejandra,
como un pájaro que nunca salió del
poema y no 
tener miedo ya
a pronunciar
tu suicidio.


martes

Sei il ventre di tutti / e nessuno.


EXCESO DE VIDA



Desde que te conozco tengo en cuenta la muerte.
Pero lo que presiento no se parece en nada
a la común tristeza. Más bien es certidumbre
de la totalidad de mis días en este
mundo donde he podido encontrarme contigo.
De pronto tengo toda la impaciencia de todos
los que amaron y aman, la urgencia incompartible
de los enamorados. No quiero geografía
sino amor, es lo único que mi corazón sabe.
En mi vida no cabe este exceso de vida.
Mejor, si te dijera que medito las cosas
(fronteras y distancias) en los términos propios
de la resurrección, cuando nos alzaremos
sobre las coordenadas del tiempo y el espacio,
independientemente del mar que nos separa.
Sueño con el momento perfecto del abrazo
sin prisa, de los besos que quedaron sin darse.
sueño con que tu cuerpo vive junto a mi cuerpo
y espero la mañana en la que no habrá límites.

Juan Antonio González-Iglesias

miércoles

Nocturno del rojo oscuro



Shiele




He perdido la batalla donde
nunca hubo una guerra/
me he perdido.
Así, me desabrocho la noche
y la cuelgo en el armario.
La ciudad queda a oscuras
pero ya no sueña.
Pero ya no sueña porque no quedan
peces bajo párpados
y el rojo de mis caballos
es ahora oscuro.
He perdido la batalla/
me he perdido.
El perfume de los cuerpos
me da hambre
y el olvido se paga
con más olvido.
La ciudad a oscuras y el desierto
de mis venas.
El campo de batalla en mi memoria
y ya no sueño.
Y ya no sueño.

martes

Me he creado eco y abismo, pensando.

Mi alma es una orquesta oculta; no sé qué instrumentos tañe o rechina, cuerdas y arpas, timbales y tambores, dentro de mí.
Sólo me conozco como sinfonía.

Fernando Pessoa



Olas rojas arrastran el polvo del futuro,
porque dentro de mí hay una guerra.



domingo

El azar o Rilke resucitado.

Schiele



Rosa, oh, pura contradicción.
Deseo
de no ser sueño de nadie
bajo tantos
párpados.

Rainer M. Rilke

Arrojada en un paìs que no es el mìo, abro un libro al azar y Rilke, resucitado, me habla de su muerte. Vuelvo a Valais y veo su tumba en el cementerio de Rarogne. Hace soledad en esta tierra. Y a pesar de estar sola, no la siento.



miércoles

L'amour ou la guerre





Sólo hay un momento en el que el cazador esta cerca de su presa: cuando ya la ha matado.

Víctor Balcells Matas



Ha cavado una trinchera en la noche
para defenderse
de sí mismo y no funciona.

Y no funciona porque es a la vez el cazador
y el cazado,
el de la bandera blanca bordada en el pecho
que dispara a sangre fría
y no tiembla,
el que se aleja del cuerpo inmóvil
y abrazándolo comienza
el rezo de rodillas.


La velocidad de la muerte
es blanca
como la velocidad del amor.

Y yo no dejo de sentir este olor
a pólvora mojada,
quemándome.


sábado

Sexo y precariedad



Amor mío no puedes dejar tu trabajo, amor mío
si quieres follamos hasta morir, pero por favor
no dejes tu trabajo
.


Manuel Vilas


lunes

PIN, PAN, PUM


Trenes Madrid-Salamanca, Salamaca-Madrid, mi juventud recogida en el poema.



Poetas

ANDRÉS CATALÁN, ANTONIO GÓMEZ, CARLOS D´ABREU, CARMEN CAMACHO, CHÚS ARELLANO, DAVID MORENO, EDUARDO SCALA, EVA CHINCHILLA, HUGO MILHANAS MACHADO, IGNACIO MIRANDA, JAVIER CÁNAVES, JOÂO MENDES ROSA, JOSE AMARAL, JOSEP PEDRALS, JUAN PARDO, LUÍS FILIPE CRISTÓVÃO, LUISMI, LUIS FELIPE COMENDADOR, MANUEL MOYA, MARÍA ELOY -GARCÍA, MIGUEL ÁNGEL G. ARGÜEZ, MIGUEL GODINHO, NUNO FRANCISCO, NURIA BENITO MANJÓN, ODILE L’AUTREMONDE, PERU SAIZPREZ, RAFA SARAVIA, RAÚL VACAS, RUI ALMEIDA, SARA COSTA, TOMÁS SÁNCHEZ SANTIAGO, USEPPE.

                    

Exposiciones e Instalaciones

–ÁNGEL MATEOS: «DESPLAZAMIENTOS III» (Pozo Nuevo y Charca del Camino de Salamanca) –ANTONIO EGUILUZ: «CORROSIONES AMBIENTALES» (CEVMO) –CATALINA RIVERA: «LAWEVERA: REVISTA ENSAMBLADA REALIZADA EN CERÁMICA» (CEVMO) –JOSÉ ANTONIO ELVIRA: «MASAI» y «LA VÍA LÁCTEA» (Calles de Morille) –JORGE DOS REIS: «PANÓPTICO (DE VOCALES Y CONSONANTES)» (CEVMO) –JOSÉ MARÍA BENÉITEZ:«BANDERAS» (CEVMO) –LUZINTERRUPTUS: «ALAS» (Sauce de la Plaza) –PAULA SÁNCHEZ: «HEIDI INDIGNADA» (Tenada Municipal) –PAULO AUGUSTO PATOLEIA:«ROSTOS TRANSMONTANOS» (Garaje de Floren y Trini) –VERA MARTÍN: «PARALÍMITES» (Tenada Municipal) –VICTORINO G. CALDERÓN: «DESMEMORIA (CÁRCEL DE SALAMANCA)» (Tenada Municipal) –YONA MAASSEN: «VIAJES Y DESNUDOS» (CEVMO)

Talleres

–«TALLER DE POESÍA PARA TORO MECÁNICO» CON ALEX PEÑA –«BANDERA BLANCA - BANDEIRA BRANCA» VECINOS DE MORILLE - MAÇORES –«SOÑANDO PECES» CON ANTONIO GÓMEZ

Revistas

–LALATA (CARMEN G. PALACIOS Y MANUELA MARTÍNEZ) –MOMBAÇA (JORGE PÁEZ) –THE CHILDREN BOOK OF AMERICAN BIRDS (RAFA SARAVIA)

Acciones y espectáculos

–«EL ARTISTA MODERNO HA LLEGADO A SU LOCALIDAD» VULGARISARTE – LA PLAYA DE LA ALBERQUILLA –«MORILLE TIERRA DE JAUJA» DE ANTONIO GÓMEZ –«RECITAL PARA TORO MECÁNICO» DE ALEX PEÑA




Pronunciar cadáver exquisito, dar la bienvenida al verano.

Ouka Leele



Así comienza mi verano. Una excursión a un lago, el agua desnuda, sus risas, ellos, la calma, la calma, la calma. Este cadáver exquisito, antes de volver a Madrid:




Escuece tu saliva en mi costado,
el pan tostado,
de lado, en mi nuca
que me observa
anárquico
después
del último trago.
Por tanto dolor que se agrupa
arde otro vientre.
De nuevo la playa verde
dorando las pieles rojas.
La espina dorsal
no rige
el retrato de un desnudo,
en el tibio
cajón de tripas.

Rodrígo, Sara, Adrián, Jaime et moi.

sábado

Un autre monde est possible


"Je perçois l'intolérable"

Michel Foucault



La lutte est dans la rue.




Ayer escuchaba las palabras de Eduardo Galeano durante su breve estancia en la Acampada de Barcelona. Repetía una y otra vez, "Este mundo está embarazado de otro", "Otro mundo es posible". Nos guste o no nos guste Edurado Galeano, sus palabras nos hacen reflexionar, nos invitan a pensar que lo que ha sido tachado de utopía está, en realidad, al alcance de nuestras manos. Porque no somos idealistas sino realistas y percibimos, como percibía Foucault, lo intolerable.

Y nosotros, los que amamos la poesía, también luchamos por ese "autre monde". Porque pisamos tierra firme en nuestra cotidianidad, porque no soñamos en el umbral de la puerta que conduce a la vida sino en la vida misma, porque nuestra casa no es el Olimpo de los dioses. Por eso, quiero aprovechar este espacio en mi blog, en mi blog dedicado a la poesía, que no es más que mi forma de comunicarme con el mundo desde mi agujero Nevermore, para gritar fuerte que estamos muy vivos por dentro y que nosotros también nos pronunciamos en contra de la injusticia.

La poesía no es el opio, es mi puente hacia la realidad.


domingo

La sangre se hace voz, la fiera duerme.




Oui, c'est pour toi que je suis entrée dans ce monde,
comme une vague de sang
qui ne trouve plus son chemin vers le coeur.

Linda Maria Baros




Qué importa en qué momento
hiciste de mí la presa.
He olvidado por qué duele tanto
desnudarse.
Pero existes aquí, eres, clavas
tus dientes,
dejas
atrás
mi cuerpo
señalado.




Pensar qué, acariciarte dónde




ETERNO RETORNO

Vuelvo al mismo punto
en que yo era otra.






Me he preguntado hoy si tú entendías la media luz
si hallaste el todo,
si te faltaba piel, no quiero, entraña, como a mí.
Me he preguntado si asumes la ternura de memoria,
si odias tu trabajo, los relojes, mi ómnibus,
el alba fiera, insobornable...

Carilda Oliver