Blanca Andreu
[...] Porque lo bello no es sino
el comienzo de lo terrible, ése que todavía podemos soportar;
y lo admiramos tanto porque, sereno, desdeña destruirnos.
Todo ángel es terrible.
Rainer María Rilke
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sábado
miércoles
Nocturno del rojo oscuro
Shiele
He perdido la batalla donde
nunca hubo una guerra/
me he perdido.
Así, me desabrocho la noche
y la cuelgo en el armario.
La ciudad queda a oscuras
pero ya no sueña.
Pero ya no sueña porque no quedan
peces bajo párpados
y el rojo de mis caballos
es ahora oscuro.
He perdido la batalla/
me he perdido.
El perfume de los cuerpos
me da hambre
y el olvido se paga
con más olvido.
La ciudad a oscuras y el desierto
de mis venas.
El campo de batalla en mi memoria
y ya no sueño.
Y ya no sueño.
viernes
Ladro al paso de los trenes, he vuelto a nacer.
EMPRENDER EL VIAJE...
Vuelvo a las orillas de la noche.
Mastico mi soledad,
escupo la rabia
que me ahoga.
sábado
Un autre monde est possible
"Je perçois l'intolérable"
Michel Foucault
La lutte est dans la rue.
Ayer escuchaba las palabras de Eduardo Galeano durante su breve estancia en la Acampada de Barcelona. Repetía una y otra vez, "Este mundo está embarazado de otro", "Otro mundo es posible". Nos guste o no nos guste Edurado Galeano, sus palabras nos hacen reflexionar, nos invitan a pensar que lo que ha sido tachado de utopía está, en realidad, al alcance de nuestras manos. Porque no somos idealistas sino realistas y percibimos, como percibía Foucault, lo intolerable.
Y nosotros, los que amamos la poesía, también luchamos por ese "autre monde". Porque pisamos tierra firme en nuestra cotidianidad, porque no soñamos en el umbral de la puerta que conduce a la vida sino en la vida misma, porque nuestra casa no es el Olimpo de los dioses. Por eso, quiero aprovechar este espacio en mi blog, en mi blog dedicado a la poesía, que no es más que mi forma de comunicarme con el mundo desde mi agujero Nevermore, para gritar fuerte que estamos muy vivos por dentro y que nosotros también nos pronunciamos en contra de la injusticia.
La poesía no es el opio, es mi puente hacia la realidad.
martes
People are strange when you're a stranger*
*The Doors
Por qué hablar de esta muerte
ya descrita
en otro cielo rojo.
Para qué pronunciar la sangre
que no brotó a la hora exacta.
¿No es mejor rozar las aristas de lo ignoto
que esperar eternamente
a que se cierre la herida?
Yo invoco al riesgo que afila sus dientes
con otros cadáveres
iguales al mío.
Yo invoco al miedo que aguarda sentado
en el rellano de mi locura,
al viejo harapiento
y a la mujer gorda.
Invoco a esos seres deformes
que me hacen temer,
que hacen que me pregunte
por qué no soy distinta
a ellos,
por qué a pesar de mi apariencia
noto la deformidad
a cada paso.
lunes
Make me a MASK
O make me a mask and a wall to shut from your spies ...
Dylan Thomas
Ahora que dejamos de ser
para dar vida a nuestra máscara
tendremos que aprender a
olvidar nuestros primeros pasos.
Volveremos a aquel tiempo en el que nos llamaban
maestros de la mentira,
hijos de la distracción.
Volveremos a sangrar a través de la herida y
esta vez la bala no será de plástico.
Como fieras indómitas lo arrasaremos todo,
lo quemaremos todo y
de la ceniza sólo crecerá el miedo.
En la tierra ausente, la ira florecerá
y se tapará con una máscara.
En la tierra ausente, el odio florecerá
y se tapará con una máscara.
En la tierra ausente no existirá la palabra
pureza.
Toda agua será turbia.
En la tierra ausente una única balada
acompañará a las máscaras
en su gran baile.
No habrá luz que halle camino
entre tanta oscuridad.
domingo
Mind the gap
THIS IS NOT A POEM
Berlin, 2009
Altavoz dice:
tema al agujero,
tenga cuidado para no introducir el pie
entre el coche y andén.
No se rebele,
intente disimular su hastío
leyendo el periódico.
Continúe el trayecto
y deje que nosotros nos encarguemos
de limpiar las vías.
Tenga siempre presente
que los pies que atrás quedaron
no significan nada.
Y por favor,
siga temiendo
al agujero.
Dark as the grave wherein my lover is laid
Porque conocí tu máscara
supe que eras el exterminio.
Tu mano se acercó a la mía en la avenida
donde los pactos se sellan a
oscuras.
Y escalando el agujero, el vacío era tu cuerpo
y tu mentira pesaba más que mi existencia.
No ardió lo pasado, ni lo presente,
ni lo futuro dos veces
pero entendí que ya tu mano
no valía nada.
sábado
Introspección o breve manual de intenciones
Las Pléyades ya se hundieron,
la luna también, y media
la noche, la hora pasa,
y me voy a acostar sola.
Safo
Pretendo
hacer de la ausencia una compañera infinita,
prender fuego a la sed de otra boca
y dentro de la inconsciencia
esperar a que todo cambie.
lunes
Y Misantropía llegó a l'autre monde.
BIENVENUE, MISANTHROPIE
"Por la noche llamé SOS Amistad, pero estaba comunicando, como siempre en período de fiestas. Cerca de la una de la madrugada, cogí una lata de guisantes y la estrellé contra el espejo del cuarto de baño.Bonitos añicos.Me corto al recogerlos, y empiezo a sangrar.Me gusta.Es exactamente lo que yo quería."
Michel Houellebecq
Houllebecq es el único culpable de mi falta de estudio. Él y no yo, que me exilio a la terraza de la cafetería (porque fumo) y como mi sandwich mixto y me retiro espiritualmente a la biblioteca para encontrarme con mis amigos muertos.
Siempre es más fácil decir que la culpa siempre la tuvo el otro.Y esta vez elijo lo fácil.
(Pequeñas confesiones desde el agujero Nevermore.)
viernes
Ascensión desde el agujero llamado Nevermore
Shane McAdams
Este poema no se escribirá solo.
Esta vez no bastará
con descender.
Será necesario escalar,
llegar hasta la luz.
Ascender,
tocar los pies de Dios
con la punta de los dedos.
Comprobar su existencia,
ser el eterno aullido
de los perros sin amo.
Hacerle una felación al miedo
y volver a creer en la resurrección
de las amas de casa.
Porque este poema no se escribirá solo.
Porque primero habrá que aprender a sufrir,
a fingir que nada da igual,
que todo importa.
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