Adonde nos dirijamos bajo la tormenta de rosas,
las espinas iluminan la noche, y el trueno
de las hojas, antes tan silenciosas en los arbustos,
nos sigue ahora muy de cerca.
Ingeborg Bachmann
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jueves
Under the storm of roses
martes
La peau morte
Como la piedra afila el cuchillo,
Como se desliza el serrín al barrer,
Así, aterciopelada, la piel
Húmeda súbitamente en los dedos.
Como se desliza el serrín al barrer,
Así, aterciopelada, la piel
Húmeda súbitamente en los dedos.
Marina Tsvetáieva
Noche azul en los Diablos. Sobreviviremos a los idus de marzo con vino y poesía.
People are strange when you're a stranger*
*The Doors
Por qué hablar de esta muerte
ya descrita
en otro cielo rojo.
Para qué pronunciar la sangre
que no brotó a la hora exacta.
¿No es mejor rozar las aristas de lo ignoto
que esperar eternamente
a que se cierre la herida?
Yo invoco al riesgo que afila sus dientes
con otros cadáveres
iguales al mío.
Yo invoco al miedo que aguarda sentado
en el rellano de mi locura,
al viejo harapiento
y a la mujer gorda.
Invoco a esos seres deformes
que me hacen temer,
que hacen que me pregunte
por qué no soy distinta
a ellos,
por qué a pesar de mi apariencia
noto la deformidad
a cada paso.
miércoles
Coney Island moliendo el suero inalterable de las palabras
Esto que arde en mi garganta
es el vómito de los niños que no lloran,
es el ácido de unos ojos que no miran,
de una multitud que me devora
lentamente
mientras camino por la Gran Vía y
me pregunto
¿Por qué siempre fue demasiado pronto
o demasiado tarde para empezar
a amar?
¿Por qué no simplemente no ser refugio
de huesos y bocas?
Aquí en la Gran Vía,
las fieras han desatado
su furia y sus mejores galas,
han buscado mi sangre en la nuca
de los que no respiran.
Aquí una mujer sola que sólo amó una vez.
Aquí una mujer en la Gran Vía
que simplemente se pregunta
si volverá a amar.
Las fieras han desplegado sus túnicas
por la ciudad,
llevan chisteras y máscaras y ríen mientras
persiguen un cortejo fúnebre.
¿Por qué siempre fue jamás y nunca
quizá tus labios?
¿Por qué no simplemente desprendernos
de las agujas del reloj?
Aquí una mujer, una mujer que no repara
en vomitar,
una mujer en la Gran Vía
con una bomba en el músculo vital
que augura muerte.
viernes
Ascensión desde el agujero llamado Nevermore
Shane McAdams
Este poema no se escribirá solo.
Esta vez no bastará
con descender.
Será necesario escalar,
llegar hasta la luz.
Ascender,
tocar los pies de Dios
con la punta de los dedos.
Comprobar su existencia,
ser el eterno aullido
de los perros sin amo.
Hacerle una felación al miedo
y volver a creer en la resurrección
de las amas de casa.
Porque este poema no se escribirá solo.
Porque primero habrá que aprender a sufrir,
a fingir que nada da igual,
que todo importa.
lunes
Confieso que he pecado, etc.
Klimt
Lisboa 2010
Me niego a vivir en el mundo ordinario como una mujer ordinaria. A establecer relaciones ordinarias. Necesito el éxtasis. Soy una neurótica, en el sentido de que vivo en mi mundo. No me adaptaré al mundo. Me adaptaré a mí misma.
Anaïs Nin
Putain ingénue
"Un coup de ton doigt sur le tambour décharge tous les sons
et commence la nouvelle harmonie"
Rimbaud
Te persigo por la avenida de los teléfonos azules
y tú comunicas.
Por ti he cerrado la gran puerta,
por ti el gran salto.
Atrás queda mi casa
mi perro,
mi pájaro sin jaula
y mi memoria.
Atrás alguien llamado como yo
grita mi nombre
pero ya desciendo.
Por ti,
ahora,
esta ciudad que no conozco.
Por ti,
ahora sigo,
y a través de la noche
corro e incendio mi cuerpo
a la espera de tu gloriosa palabra.
Porque te persigo y sigo,
y la destrucción sigue,
y tú comunicas.
Porque no decido,
la destrucción sigue,
(Comunicando)
Porque no me largo,
la destrucción sigue,
(Comunicando)
porque te soy fiel ,
la destrucción sigue.
(Comunicando)
¿Cuándo dejarás de comunicar?
martes
The Wild Nipples
IS THERE LIFE AFTER YOUTH?
+
Tomaré todas las formas, todos los lenguajes
de la vida
[...]
Friedrich Hölderlin
jueves
La fille de la pureté
Soy la que soy, casualidad
inconcebible como todas
las casualidades.
Wislawa Szymborska
Emily Roberts guarda la pureza detrás de su sonrisa.
ignorancia.
He comprendido
con el sabor que el viento dejó en mis labios
la distancia de nuestros
atardeceres.
He comprendido
los cantos rotos
que los cristales susurraron
en mis oídos.
He comprendido
al espejo díscolo
que se niega a
reflejarme.
He comprendido
la soledad de la carne,
el hambre de su orgullo,
la sed insaciable.
He comprendido.
Tantas cosas
inútiles
que ya nadie puede ayudarme
a deshacer.
atardeceres.
He comprendido
los cantos rotos
que los cristales susurraron
en mis oídos.
He comprendido
al espejo díscolo
que se niega a
reflejarme.
He comprendido
la soledad de la carne,
el hambre de su orgullo,
la sed insaciable.
He comprendido.
Tantas cosas
inútiles
que ya nadie puede ayudarme
a deshacer.
miércoles
Venid a mí, mes putes assassines
"aujourd'hui je suis excitée mais je ne pense pas à toi"
Barcelona
[..]
En mí no hay cabida a ninguna dictadura
que no venga de mi.
Yo soy mi propia bota,
mi propia fusta,
mi propio cilicio.
[...]
Bukowski en el espejo
"Tu ne sais pas que c'est l'amour"
Foto: Miqui Brightside
No sabéis lo que es el amor dijo Bukowski
Tengo 51 años miradme
estoy enamorado de esa piba
Piqué el anzuelo pero ella también está colgada
así que perfecto tío así debe ser
Me llevan en la sangre y no pueden echarme
lo intentan todo para apartarse de mí
pero acaban volviendo
Todas vuelven excepto
una a la que dejé plantada
Lloré por ella
pero aquellos días lloraba por todo
No me paséis un peta de esos
luego me vuelvo insoportable
Podría quedarme aquí sentado
bebiendo cerveza con vosotros toda la noche
Podría beberme diez latas de esta cerveza
y sería como agua
pero no me paséis un peta tíos
os echaré por la ventana
Tiraré a todo el mundo por la ventana
ya lo he hecho
Pero no sabéis lo que es el amor
No lo sabéis porque nunca
habéis estado enamorados así de simple
Conseguí a esta piba es maravillosa
me llama Bukowski
Dice Bukowski con esa voz suave
y yo digo Qué
No sabéis lo que es el amor
Os lo estoy diciendo
pero no me escucháis
Ninguno de vosotros lo reconocería
si subiera a esta habitación
y os diera por el culo
Siempre pensé que las lecturas de poesía son una claudicación
Mirad tengo 51 años y mucho andado
Sé que son una claudicación
pero me digo Bukowski
pasar hambre es peor que rendirse
así que vas y nada es como debería ser
Aquel tipo cómo se llama Galway Kinnel
He visto su foto en una revista
Tiene buena pinta
pero es profesor
Cristo podéis creéroslo
Resulta que vosotros también
ya os estoy insultando
No, no lo he escuchado
ni he oído nada de él
Termitas todos ellos
Puede que sea yo ya no leo mucho
pero esos tipos que se hacen
un nombre con cinco o seis libros
termitas
Bukowski dice
por qué escuchas música clásica todo el día
No sabéis cómo lo dice
Bukowski por qué escuchas música clásica todo el día
Os sorprende no
nunca pensaríais que un bruto bastardo como yo
pudiera escuchar música clásica todo el día
Brahms Rachmaninoff Bartok Telemann
Mierda no podría escribir aquí si no
Demasiado silencio demasiados árboles
Me gusta la ciudad ése es mi sitio
Pongo música clásica cada mañana
y me siento frente a la máquina de escribir
enciendo un cigarrillo como éste y lo fumo
y me digo Bukowski eres un hombre con suerte
Bukowski has pasado por todo
y ahora eres un hombre con suerte
y el humo azul flota sobre la mesa
y miro por la ventana la Avenida Delongpre
y veo a la gente subir y bajar por la acera
y echo una calada así
y dejo el cigarrillo en el cenicero
y respiro profundamente
y comienzo a escribir
Bukowski así es la vida me digo
está bien ser pobre está bien tener hemorroides
está bien enamorarse
Pero no sabéis lo que es
No sabéis lo que es estar enamorado
Si pudierais verla sabríais de lo que hablo
Pensaba que me acostaba con alguien aquí arriba
lo sabía
me dijo que lo sabía
Mierda tengo 51 años y ella 25
estamos enamorados y está celosa
Jesús es maravilloso
me dijo que me sacaría los ojos si me tiraba a alguien
aquí arriba
Eso es amor
Qué sabéis vosotros de eso(...)
Raymond Carverjueves
La fille des fauves
"Elle est debout sur mes paupières"
Foto: Helmut Newton
Soy la chica a la que no puedes
follarte o pudiste follarte y ya no.
Soy la chica a la que te estás
follando ahora. Si
te fijas, todo termina siempre
reduciéndose a eso.
Pero
a veces
se te antoja encender algo de
incienso en la cocina
y envuelto en las trazas de humo recuerdas
algo, una imagen
donde tus manos se pierden y te brotas de los labios.
Y ese recuerdo, esa sola imagen
basta
para que vuelva a ser la chica a la que
puedes, pudiste, no pudiste o ya te follas,
a la que te sigues follando como
antes pero
quizá
no es esta vez exactamente
lo mismo.
follarte o pudiste follarte y ya no.
Soy la chica a la que te estás
follando ahora. Si
te fijas, todo termina siempre
reduciéndose a eso.
Pero
a veces
se te antoja encender algo de
incienso en la cocina
y envuelto en las trazas de humo recuerdas
algo, una imagen
donde tus manos se pierden y te brotas de los labios.
Y ese recuerdo, esa sola imagen
basta
para que vuelva a ser la chica a la que
puedes, pudiste, no pudiste o ya te follas,
a la que te sigues follando como
antes pero
quizá
no es esta vez exactamente
lo mismo.
Clara Marañón
*Clara y yo recitamos el miércoles pasado en el Szenas de Lavapiés, éste fue su poema. Hubo quien se atragantó con el primer verso. Nos devoró con su voz.
Perforación del músculo vital
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BLEU
DIOS, ¿Por qué siempre voy a buscarte
al puente de los suicidas?
Cómo llenarte, soledad,
sino contigo misma...
De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
quieto en ángulo oscuro,
buscaba en ti, encendida guirnalda,
mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
y en ti los vislumbraba,
naturales y exactos, también libres y fieles,
a semejanza mía,
a semejanza tuya, eterna soledad.
Me perdí luego por la tierra injusta
como quien busca amigos o ignorados amantes;
diverso con el mundo,
fui luz serena y anhelo desbocado,
y en la lluvia sombría o en el sol evidente
quería una verdad que a ti te traicionase,
olvidando en mi afán
cómo las alas fugitivas su propia nube crean.
Y al velarse a mis ojos
con nubes sobre nubes de otoño desbordado
la luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
te negué por bien poco;
por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
por quietas amistades de sillón y de gesto,
por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
por los viejos placeres prohibidos
como los permitidos nauseabundos,
útiles solamente para el elegante salón susurrado,
en bocas de mentira y palabras de hielo.
Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
que yo fui,
que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
limpios de otro deseo,
el sol, mi dios, la noche rumorosa,
la lluvia, intimidad de siempre,
el bosque y su alentar pagano,
el mar, el mar como su nombre hermoso;
y sobre todo ellos,
cuerpo oscuro y esbelto,
te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
y tú me das fuerza y debilidad
como el ave cansada los brazos de la piedra.
Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
oigo sus oscuras imprecaciones,
contemplo sus blancas caricias;
y erguido desde cuna vigilante
soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
por quienes vivo, aún cuando no los vea;
y así, lejos de ellos,
ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
roncas y violentas como el mar, mi morada,
puras ante la espera de una revolución ardiente
o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.
Tú, verdad solitaria,
transparente pasión, mi soledad de siempre,
eres inmenso abrazo;
el sol, el mar,
la oscuridad, la estepa,
el hombre y su deseo,
la airada muchedumbre,
¿qué son sino tú misma?
Por ti, mi soledad, los busqué un día;
en ti, mi soledad, los amo ahora.
Luis Cernuda
Vértice de la locura
DISPARO
Sommes-nous près ou loin de notre conscience?
ESO ERA AMOR
Le comenté: Ángel González |
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